Die Bücher und E-Books können über Buchhandlungen und Online-Shops bezogen werden. Sie können die Bücher im BoD Buchshop probelesen.
ISBN-13: 9783839130773, 2010 |
ISBN-13: 9783739215723, 2023 |
ISBN-13: 9783759736215, 2024 |
Die Bücher und E-Books können über Buchhandlungen und Online-Shops bezogen werden. Sie können die Bücher im BoD Buchshop probelesen.
ISBN-13: 9783839130773, 2010 |
ISBN-13: 9783739215723, 2023 |
ISBN-13: 9783759736215, 2024 |
Nacht für Nacht reißt du mich aus dem Schlaf, der mir ein kurzes Vergessen schenkt.
Es ist, als würdest du mir zurufen. Ich höre deine Stimme inmitten des säuselnden Windes, die mich lockt, zu dir zu kommen.
Ich stürze ans Fenster und sehe dich zwischen den Ästen des Lindenbaumes, die sich hin und her wiegen. Ich öffne das Fenster und du bist verschwunden. Dein weißes Leichenkleid ist nur noch Nebel, der über der dunklen Wiese wogt.
Oh, nimm mich mit, lass mich nicht allein hier. Mein Leben ist eine tiefe dunkle Grube ohne dich, aus der ich mich nicht befreien kann.
Ich muss dich noch einmal sehen. Du warst so schön auf deinem Totenbett. Fast schien es mir, als wärst du noch lebendig. Dein Mund leicht geöffnet, wartend auf einen Kuss von mir. Deine Wangen rosig, meine Umarmung ersehnend. Und die dunklen Locken feucht wie nach unserem Liebeslager.
Nein, ich kann es nicht mehr ertragen, noch einmal will ich dich umarmen und an deiner Seite liegen. Mit bloßen Händen werde ich in der Erde graben und den Sarg aufreißen.
Dein Gesicht mit meinen Tränen bedecken und endlich Ruhe finden.
Kalt ist es hier. Es ist erst November. Wie wird es sein, wenn draußen Schnee liegt?
Nicht auszudenken. Ein paar Holzscheite würden genügen und meine Finger wären nicht so klamm.
Hungrig bin ich. Hab noch ein bisschen Zwieback und einen Apfel. Muss für morgen reichen.
Keiner will sie haben. Sind ihnen zu verrückt. Haben nichts mit der Wirklichkeit zu tun. Trotzdem male ich weiter. Es ist das Einzige, was ich kann.
Morgen kommt er die Miete einfordern. Hab kein Geld. Was soll ich ihm sagen? Eins meiner Bilder verschenken? Der lacht doch nur. „Malen Sie mich und meine Gattin wie in echt!“, hat er neulich gesagt. Soll er doch zum Fotografen. Meine Bilder sind nicht echt. Menschen schauen aus wie Häuser und Häuser wie Menschen. Alles verquer in meinem Kopf.
Aber ich kann auch brav malen.
Hungrig nach Liebe bin ich. Hab so lange kein Mädchen gehabt. Kann ihnen nichts bieten. Letzten Winter ist eine geflohen. Wir wollten eben ins Bett und das Federbett war gefroren. Lag auch an der kaputten Fensterscheibe.
Ich werde mir ein Mädchen malen. Eine Brave. Mit adretter Frisur, blass und schmallippig. Kleine Brüste soll sie haben und von schlankem Wuchs sein. Leben soll sie. Wenn sie mich erblickt, wird sie lächeln. Ganz zart.
Wenn sie mich nervt, werde ich sie übermalen. Mit einer Anderen. Vielleicht einer lustigen oder dreisten. Mal sehen.
Ich nehme keine Staffelei diesmal. Ich weiß, dass es auch anders geht. Muss mich nur gut konzentrieren, bis es in meinen Ohren summt und ich leicht vom Boden abhebe.
Dann werde ich den Pinsel ansetzen und einfach ihre Konturen nachmalen, die ich spüre.
Sie schleppte sich die Stufen hoch. Im zweiten Stock begann sie schwer zu atmen, im dritten japste sie. Verena hielt sich am Holzkopf des Treppengeländers fest. Sie fuhr sich durch die öligen schwarzen Haare. Wann hatte sie das letzte Mal Haare gewaschen? Dann blickte sie auf ihre stacheligen Beine. Und wann das letzte Mal die Beine rasiert?
Im 3. Stock schloss sie ihre Wohnungstür auf und setzte die Einkaufstüte ab. Die Flaschen klapperten. Sie roch den Mief der ungelüfteten Wohnung und ihren eigenen säuerlichen Schweiß. Sie versprühte Zitronenraumspray und hustete. Duftöl konnte sie sich schon lange nicht mehr leisten.
Verena holte sich aus dem Kühlschrank eine Gurke und säbelte ein Stück ab. Nur nicht nüchtern trinken! Die Gurke war aufgeweicht und schmeckte eklig. Sie blickte in den kleinen Wandspiegel und höhnte bissig: „Was ist nur aus dir geworden?“ Hohle Wangen, viele Falten und ein Mund, der sie an ihre Großmutter erinnerte, wenn sie kein Gebiss getragen hatte. Abgestoßen wandte sie sich ab.
Ihr Herz war ein Eisklumpen. Schon lange nicht mehr empfänglich für Schönes, Weiches, Zartes. So wie das Käuzchen, das sie neulich nachts im Baum entdeckt hatte. Seltsam berührt war sie gewesen, als das Käuzchen sie regungslos anblickte und schließlich davonflog.
Verena öffnete das Fenster. Durch den Regen war die Abendluft frisch und sie atmete tief ein. „Wenn es noch einmal kommt, hör ich auf mit der Sauferei.“ Nach langem Warten schloss sie hoffnungslos das Fenster und lief zu den Flaschen.
Mitten in der Nacht wachte sie auf. Eine seltsame Unruhe erfasste sie und sie öffnete das Fenster. Das Käuzchen saß auf einem Ast ganz nah bei ihr. Es blickte sie ruhig an. Die gelben Augen hoben sich ab vom nachtschwarzen Himmel.
„Danke, dass du zurückgekommen bist“, flüsterte sie.
Vollmond war wieder diese Tage.
Dann warte ich, dass er in mein Fenster scheint. Nur kurz, denn der Winkel zwischen Dächern ist klein. Ich bade mich in seinem Licht und wähne mich glücklich für einen Augenblick.
Doch das bin ich nicht, schon lange nicht mehr.
Denn bald zieht er mich eigentümlich in seinen Bann, befiehlt mir etwas, was ich nicht will. Schaut mich an mit seinem runden vollen Zyklopenauge; kalt, unbarmherzig. „Du hast auf mich gewartet“, sagt er streng, „also wirst du tun, was ich dir sage.“
Ich stehe auf und kleide mich an. Suche im Keller nach Werkzeug. Es ist jedes Mal ein anderes. Mal suche ich mit Feuereifer nach einem Kreuzschraubenschlüssel, dann wieder nach einer Kneifzange. Hammer oder Sägen sind mir zuwider. Aber ich tue das, was mir befohlen wird. Heute darf ich mir eine Schere aussuchen.
Mein alter Armeerucksack hängt am Nagel. Ich nehme ihn und verstaue mein Utensil zusammen mit einer Flasche Wasser und einer Tafel Schokolade. Ich weiß nie, wie lange ich unterwegs bin.
Ich verlasse das Haus und gehe schnellen Schrittes den Gehweg entlang Richtung Bahnhof. Es hatte nachmittags geregnet. Das Licht der Laternen spiegelt sich in den Wasserpfützen. 15 Minuten dauert der Weg. Ich laufe schneller, denn die S-Bahn fährt bald. Den Fahrplan habe ich im Kopf.
An der Haltestelle ist um 2.00 Uhr nachts meistens niemand. Als die Bahn einfährt, ziehe ich mir die Kapuze über den Kopf. Meine dunklen Haare, die ich mir regelmäßig färbe, hängen über den Augen. Niemand könnte mein Alter schätzen. Ich bin schlank und trage Teeniekleidung. Niemand ahnt, dass ich 60 bin und ein Mörder.
Ich will es nicht, es wird mir befohlen. Mein Gebieter ist er da droben, der kalte Mond.
Der Wagen ist fast leer. Gut so. Zwei Jungs, so um die 20, sitzen getrennt voneinander. Schade, dass sie so jung sind, wirklich schade.
Der eine zockt am Handy und grinst blöde. Der Andere schläft. Er schaut nett aus. Hoffentlich ist es der Zocker, bete ich innerlich.
An den nächsten zwei Haltestellen steigen sie nicht aus. Ein neuer Fahrgast kommt auch nicht dazu.
Jetzt rappelt sich der mit dem Handy auf. Er schlurft zur Tür, ein Schuhpendel ist offen und er kratzt sich am Hintern. Der hat es verdient, denke ich, und folge ihm.
Als wir aussteigen, ist der Bahngleis leer. Wir sind hier am Land. Die Haltestelle ist ideal. Nach der Unterführung nur Wald. Wenn der wüsste!
Er blickt kaum auf, macht wieder an seinem Handy rum. Die Lederjacke ist abgewetzt, die Jeans zerrissen. Aber das ist ja heutzutage modern.
Plötzlich bleibt er stehen und dreht sich um. Als ahne er es. Erschrocken fährt er sich durch die blonden Haare und kreuzt die Arme vor die Brust. Er hat die Schere gesehen. Direkt vor mir, wirkt er viel jünger. Er ist höchstens 17, denke ich noch bedauernd. Blindwütig stoße ich ihn in den Bauch, zwischen die Finger und in den Hals. Helles Entsetzen in seinen Kinderaugen. Er schreit nicht mal, stöhnt nur, sackt zusammen und fällt hart. Das Blut so warm in meinen Händen. Über mir klagen Krähen und bringen die Botschaft weiter zu meinem Gebieter. Ich drehe mein Schlachtopfer um, das Blut bedeckt sein Gesicht wie Schamröte. Unerwartet ertönt ein Signal. Ein Schnellzug kommt. Man könnte mich sehen von den Fenstern aus. Ich ducke mich und bedecke mein Nachtwerk, das von ihm da droben beleuchtet wird, flüchtig mit Zweigen und Grasbüscheln.
Dann atme ich tief die klare Morgenluft ein. Es wird Zeit für den Heimweg. Ich bin ein guter Läufer.